Dans la danse des styles, graciles et subtils, Tes cils, tels des ailes, me soûlent d'exils. Tes mots, architectes de rêves, habiles, Rebâtissent déjà Mossoul, en quelques piles. Un murmure d'éternité dans l'air se faufile, Sous le ciel où l'espoir doucement distille, Les ombres du passé se fondent en profils, D'une ville renaissante, au souffle fragile.