L'arbre se couche, géant vaincu, Sur le sentier où la nuit murmure, Les ombres s'allongent sans retenue, Tango funèbre sous la voûte obscure. Combien de papillons iront s'éteindre, Dans l'étreinte froide du silence, Tandis que les étoiles semblent feindre, Ignorant leur fugace existence. La brise berce les feuilles mortes, Révélant le doux chant des mémoires, Un adieu que l'univers emporte, Dans le frémissement des histoires.