La nuit rouvre à pas lents les portes de mémoire ; Sous ses draps de brouillard, mon enfance sommeille. Le vent berce au jardin une rose vermeille, Et les étés défunts parfument une armoire. Je rêve : un rire ancien tremble sur le passage, Le soir verse son or dans l’eau de la fontaine ; Mais ma maison s’efface, incroyablement lointaine, Et je m’éveille en exil au bord du paysage.