La nuit déplie en moi les draps de la mémoire, Où les étés défunts ruissellent de lumière ; J’entends rire un enfant dans le bois d’une armoire, Et l’aube a le parfum des roses en poussière. Le songe, lent vaisseau, me rend à ce rivage Où les saules soyeux se bercent de silence ; Ma mère a, pour toujours, la jeunesse d’un visage, Mais déjà, sous mes pas, tout le passé balance.