La nuit rouvre en secret les volets de mémoire ; Sous les saules, le songe effiloche la lumière. Ma mère chante encore au seuil de la chaumière, Et le temps, vieux jardin, refleurit son grimoire. Je bois à ses étés une ancienne ivresse ; Les blés bercent tout bas mon fragile sommeil. Mais l’aube a déchiré son rideau de vermeil : Sur l’oreiller désert reste un peu de tendresse.