La lune, à pas de loup, déverrouille mon rêve ; Ses doigts sèment des lys aux lèvres de lumière. Le temps, ce roi déchu, s’endort dans la poussière, Et la mer de mon cœur déborde sur la grève. Des soleils engloutis remontent ma mémoire ; Leur souffle de satin fait frissonner le silence. Je vogue, oiseau sans ailes, au ciel de somnolence, Puis l’aube me replie au fond de son armoire.