Le songe, à pas de sang, s’insinue en silence ; La lune ouvre au couteau les plis de ma mémoire. Mon cœur, oiseau cloué dans l’ombre d’un grimoire, Bat contre un ciel de chair où veille la violence. Des serpents de satin se tordent au miroir ; Chaque étoile est un clou dans la nuit de souffrance. L’aube approche, vêtue d’une fausse délivrance : Je m’éveille — et mon rêve a les yeux du soir.