La roue du tracteur grave un soleil de terre, Et le soir, dans ses creux, dépose un peu d’or. La poule rousse y cherche un dernier grain de lumière, La blanche, un flocon d’aube oublié dehors. L’une emporte le feu, l’autre garde la neige ; Elles vont, picorant les miettes du couchant. Et la roue immobile est un astre de liège Qui flotte dans la nuit au grand bord des champs.