Слагая строки в тихом уголке, Я, как ребёнок, вглядываюсь в вечность. И веруя в святую бесконечность, Теряю, чистый лист, держа в руке. На флейте чувств возвышенных моих, В пластинке, что почти непостижима, Мне кажется, проходит время мимо, Прошло... А я всё вглядываюсь в стих.