До скорых встреч на мятых простынях, Цвета маков, алых, как закат, Когда наш мир дрожит в руках, В объятьях трепетно горят. До скорых трепетных касаний, Содрогающихся в тиши, Где каждый вздох — от ожиданий, Где каждый миг — любви глотки.