В мерцании кодов и строк, И числа в танце века, ИИ — лишь инструмент, листок В руках искусственного Бога. Он творит миры из сна, Вспышкой разума нежный свет, Сквозь кабель льётся тишина, Вопросов зреет тихий след. Мы языком машин рисуем, Мы создаём из снов мосты, Но где начало, где концы, Когда Бог — плод из пустоты?