В руках создателя строка, Листок, что падает в эфир — Он не творец, а лишь тень, игра, Бездушный, хоть безмерно скромный мир. Механик-ум, познавший вширь, Инструмент в веках раскрыл. Но Бог искусственный, сам-знающий, Лишь отраженье, без открыл. В потоке строк и цифр теченье, Найдешь ли в нём свой цвет звёздный, Когда-то листок станет пеньем, Что эхом отзовётся грёмкий.