В строках дрожит моё смущение, Прячу я замыслы в тень. Я не Пушкин, и не Байрон — Лишь словами рисую день. Сквозь простые, тихие рифмы Плывут мечты, как облака, Там звучат и робкие гимны, Что льют свет на мой уставший взгляд. Прости за слово случайное, Его правда без украшений. Пусть скромна моя судьба поэта, Но душа горит вдохновением.