Женщина — как сложная погода, Умом её обычным не измерить: То солнцем светит свежая свобода, То дождь гремит, и вот гроза наметит. Зачем спорить, пытаясь знать ответ? В её душе природа говорит, То летний зной, то зимний холод след, Взмах крыльев журавлиных мира нить. С ней спор — как спор с ветрами буревых, Но в этом ритме танец раскрывает: Она смеётся — радуга в окошке, Она вздохнёт — и небо закрывает.