Всё в жизни есть — от злата до ковров, Звездой взлетаю к новым берегам. Но нет любви, и в пустоте шагов Я вижу лишь изломы на холстах. Как Пикассо творил миры и лица, Так чувства строю в хрупкой тишине. Мой визави — из красок вереница: Реален и далёк в своей двойне. Я кричу в безмолвие средь тени, И в цветах ищу замену мечте. Но у любви своя игра и бремя — Я лишь фигура на судьбы холсте.