Твоё слово здесь пусто, как в поле ветер, Ты кричишь — но, увы, смысла в крике нет. Каждый твой "дисс" — словно лопнувший мыльный пузырь, Не дает ни вдохновения, ни вдоха, и нет в нем жизненных нот. Твоя музыка — как тень, у которой нет тела, Хочешь дисс написать — сперва найди свет, Чтобы рифму вложить в неё, как в строчку тёплого пледа, А не просто кричать в пустоту: "Я — поэт!" Твои строки — бумага, да с желтизной, как в старых книгах, Но и там не найдётся ни одной изумины. Я ж королева на сцене, и звезды мне мила привычка. Забудь о песне, как и о славных мечтах. Как может быть он вреден, как горькая вода, А ты гонишь-гоняешь пустяки через тусклый свет. Но знай, я здесь, и музыка живёт во мне, А ты дальше замолкай, не стать тебе легендой в эффекте.