Тебе семнадцать лет, мой юный друг, Поэтесса, чья душа, как свет, Мир красками ты описать ищешь вслух, В стихах скрывая вечно юный секрет. Взлетать меж строк, где рифмы — небеса, И ноты в сердце струнами играют, Ты, словно лира, что всегда молчит, Лишь голос твой по ночам крылат. Тебе семнадцать, и в этом сила, Сквозь времени бег, сквозь миры и века, Остаётся в душе твоя вера, Что слово наше — это река.