В чем правда, брат? В небесной синеве Плывет вопрос, как ветерок над полем. Не первый год война стучится к нам, И, может, не последний мы проходим. Судьбы искалечены войной, И слов нехватка, народ наш бедный стонет. Лучшие уходят в вечный строй, А в мире мрут от недугов холодных. Зачем нам средства на сражения тратить? Когда бы миром небо нас связало? Кто толкнул нас в схватку беспощадную, Чья зависть землю жадно пожирала? Никто не скажет нам, какая сила Лишила мира и бросила в огонь, Но ясно: крысы не зовутся те, Кто тьмой направляет мир за край бездонный. Прощенья нет тем, кто у власти правит, Но горечь в том — мы сами их избрали. Я жду расплату, брат, за тех, кто верил, Кто жизнь отдал без мысли об обратном. За близких наших и за их утраты, За тех, кто ныне строем в бой шагает. Перечеркнуты судьбы, боль утраты — Детей под гул ракет убаюкаем. Покоя нет и больше не вернется, Но мира день, я верю, наступает, брат.