Та осень, о которой пел Есенин, В ее лиричном золоте лесов, Я узнаю из строк, в тиши смиренной, Нежнейший свет мелодий и стихов. Касаясь букв, как кроны в синем небе, Острое чувство сердце бередит, И в каждом слове, словно в лунной зебе, Любовь и грусть, как ветерок, сквозит. Ах, если б смог я к ним прикосновением Вернуть те дни, когда строка жила, Но лишь мечты, что за минутным мгновением Порхали в высь, оставив нам крыла.