Писать в пустоту — нелёгкий это труд, Как эхо в бездне, что не ждёт ответа, Когда слова, как тени, в ночь идут, И двери запертые скрыты от поэта. Стукаешь — слышишь лишь мгновенный звук, Но шум пустоты над тобой смеётся. Надежды пепел обрамляет круг, И вдохновение резко обернётся. Строки в сонетах — лучшие друзья, Шекспир делился с ними тайной страстью. Слова-переключатели, в небытие и для себя. Какие же мы перед вечностью властью? И всё же пишем, зная наперёд: В звуках пустоты душа по-прежнему поёт.