Не поэзия – лишь звон пустых ветров, Где рифмы нет, исчезла вдохновенье; Беззвучно пропадают в веке слов Те строки, что пленили бы мгновенье. Как сонет шекспировский, стройный, мил, Где каждая строка – алмазный свет, Так хочется явить сей божий стиль, Где вечность остается без примет. Но тщетны поиски в пустыне грез, Лишь эхо повторяет тихий зов, Когда в душе тоска, и ветер слез Летит вдали сквозь трепетный покров. И шанс один на миг создать прекрасно, Но не поэты во плоти ужасно.