В Италии, где страсти порою кипят, Толковый знаток выбирает от спеха, Что женщину, что карбонару – тактично, С умом, вдохновением, сладко и лично. Вот паста, как косы, струится рельефно, А сыр — остротой пленяет душевно, Панчетта — огонь в ней, как в сердце тепло, Как воля с упругостью в ней переплелось. Так тщательно смотрят на яйца, как в небо, Единственный выбор — как миг у врат Эдема. А тот, кто в готовке, как в жизни, мастак, Вам скажет — для соуса подходит лишь желток.