A poem about: Время к нам безжалостно,Осень…

Время к нам безжалостно,Осень оплакивает нас дождем.От этих струй воды, как от беды,Ни убежать, ни скрыться.Лишь художник за мольбертомМожет написать картину,Ту, что лишь во сне нам может сниться.(Припев)Представьте, за окном лишь серый дождь стеной,А на холсте прекрасное озеро под огромной луной,И три русалки самозабвенно танцуют.И словно музыка волшебная звучит.(Куплет 2)А художник снова за мольбертом,Может рисовать он то, поверьте,Что лишь во сне нам может сниться.Представьте снег белеет за окном,А на холсте цветущий луг,Там пастушок играет на свирели,Прелестные пастушки водят хоровод,И, словно музыки чудесной, тает звук.(Припев)Представьте, за окном лишь серый дождь стеной,А на холсте прекрасное озеро под огромной луной,И три русалки самозабвенно танцуют.И словно музыка волшебная звучит.(Бридж)Время к нам как всегда неумолимо,Стрелками часов, как ножницами,Отрезает кусочки нашей жизни.И мы уже не верим, что с намиМожет хорошее случиться,То, что лишь во сне нам снится.(Куплет 3)Представьте, мир без войн, болезней, бед.Раскрашен радостью, любовью и мечтой.Но где художник, который нарисует это не на холсте,А в нашей жизни, здесь и сейчас, с тобой?(Аутро)Где художник, что подарит намМир, что лишь во сне нам может сниться?Где художник, что подарит намМир, что лишь во сне нам может сниться?

Время к нам безжалостно, как ледяной поток,
Осень оплакивает нас дождем звонким,
За струями капель нет спасения, нет дорог,
Лишь художник в уголке, с кистью в руке тонкой.

Представьте: за окном дождь серый, гулкий,
А на холсте луна сияет над озером,
Три русалки в танце вечном и безумно гулком,
Словно музыка летит, волшебством обернутым.

А художник в паузах стоит с мольбертом,
Сам рисует те моменты, что во снах реальны.
За окном снежинки мотыльками таинственными,
А на холсте цветы смеются, сквозь небес шавяды.

Представьте: за окном лишь серый дождь стеной,
А на холсте озеро под луной сияющей,
Три русалки танцем нежным, светлой волной,
И музыка волшебная звучит, освобождающая.

Время к нам, хлопочет, режет стрелками часы,
Отрезает от жизни годы и мгновения,
И страхи наши, словно петлей тесны,
Но где художник, что творит мир без ограничений?

Где художник, что подарит мир,
Что лишь в наших снах быть может правдой?
Где художник, что изменит этот мир,
Где краски радуг на реальности команды?

Изменить фон стихотворения

Цвет текста

Выбрать тему

Время к нам безжалостно, как ледяной поток, Осень оплакивает нас дождем звонким, За струями капель нет спасения, нет дорог, Лишь художник в уголке, с кистью в руке тонкой. Представьте: за окном дождь серый, гулкий, А на холсте луна сияет над озером, Три русалки в танце вечном и безумно гулком, Словно музыка летит, волшебством обернутым. А художник в паузах стоит с мольбертом, Сам рисует те моменты, что во снах реальны. За окном снежинки мотыльками таинственными, А на холсте цветы смеются, сквозь небес шавяды. Представьте: за окном лишь серый дождь стеной, А на холсте озеро под луной сияющей, Три русалки танцем нежным, светлой волной, И музыка волшебная звучит, освобождающая. Время к нам, хлопочет, режет стрелками часы, Отрезает от жизни годы и мгновения, И страхи наши, словно петлей тесны, Но где художник, что творит мир без ограничений? Где художник, что подарит мир, Что лишь в наших снах быть может правдой? Где художник, что изменит этот мир, Где краски радуг на реальности команды?