A poem about: Он раздает карты как медитацию,И те,…

Он раздает карты как медитацию,И те, кто играют, даже не подозревают,Что он играет не ради денег, которые выигрывает,Не ради уважения.Он раздает карты, чтобы найти ответ,Священную геометрию случая,Скрытый закон вероятного исхода.Цифры ведут танец.Я знаю, что пики — это мечи солдат,Я знаю, что трефы — это оружие войны,Я знаю, что бубны означают деньги для этого искусства,Но это не форма моего сердца.Он может сыграть валетом бубен,Он может выложить даму пик,Он может спрятать короля в своей руке,Пока воспоминания о нем не исчезнут.Я знаю, что пики — это мечи солдат,Я знаю, что трефы — это оружие войны,Я знаю, что бубны означают деньги для этого искусства,Но это не форма моего сердца,Это не форма,Форма моего сердца.Если бы я сказал ей, что люблю тебя,Ты могла бы подумать, что что-то не так.Я не человек с множеством лиц,Маска, которую я ношу, — единственная.Но те, кто говорят, ничего не знаютИ учатся на своем опыте.Как те, кто проклинает свою судьбу во многих местахИ те, кто боятся, теряютсяЯ знаю, что пики — это мечи солдатЯ знаю, что трефы — это оружие войныЯ знаю, что бубны означают деньги для этого искусстваНо это не форма моего сердцаЭто не форма моего сердцаЭто не формаФорма моего сердца

Он карты раздает, как медитацию,
Кто играют с ним, не знают тайны,
Ведь не ради денег на кону фантазии,
И не ради славы в том ищет смыслы райские.

В поиске ответов, в танце цифр волшебном,
Священную геометрию он стремится видеть,
Закон природы, скрытый в раскладе легком,
Что судьбы линией ему укажет выйти.

Пики остры, как мечи военных стуж,
Трефы — оружие в битвах без конца,
Бубны зовут богатства с собой в путь,
Но в сердце точно не найдешь спасенья.

Он играет, как мастер, прозорлив и смел,
Валет, дама, король — все его орудья,
Но форма сердца его — секрет и удел,
Что скрыт, пока не исчезнет сладкий обман иллюзий.

Если б сказал ей о чувствах своих,
Сомненье бы тенью прижалось к ним,
Но не носит он маску множества лиц,
И правда — это единственное, что с ним.

Судьбу свою проклиная, мудрецы молчат,
Учатся на ошибках, к истине дорогу строя,
Страх перед неизвестным может увести в ад,
Но не очертит формы сердца, лишь форма покроет.

Изменить фон стихотворения

Цвет текста

Выбрать тему

Он карты раздает, как медитацию, Кто играют с ним, не знают тайны, Ведь не ради денег на кону фантазии, И не ради славы в том ищет смыслы райские. В поиске ответов, в танце цифр волшебном, Священную геометрию он стремится видеть, Закон природы, скрытый в раскладе легком, Что судьбы линией ему укажет выйти. Пики остры, как мечи военных стуж, Трефы — оружие в битвах без конца, Бубны зовут богатства с собой в путь, Но в сердце точно не найдешь спасенья. Он играет, как мастер, прозорлив и смел, Валет, дама, король — все его орудья, Но форма сердца его — секрет и удел, Что скрыт, пока не исчезнет сладкий обман иллюзий. Если б сказал ей о чувствах своих, Сомненье бы тенью прижалось к ним, Но не носит он маску множества лиц, И правда — это единственное, что с ним. Судьбу свою проклиная, мудрецы молчат, Учатся на ошибках, к истине дорогу строя, Страх перед неизвестным может увести в ад, Но не очертит формы сердца, лишь форма покроет.