Да, пожалуй, белый стих, Но ведь шум выстрелов не стих. Тревогой взмахнутых крыл Город обезмолвно застыл. Тень над улицами скользит, Где свет надежды говорит, Но в каждой паузе и звуке Скрывается шорох разлуки. Мир как белый лист… молчит, Но эхо войны все ж гремит, В безмолвии его шагов Зреет шепот древних снов. Спокойствие ли найдем, Когда вокруг буря с громом? Ответы ищет белый стих, Но выстрелы – их страшный вихрь.