Ты пахнешь новой книгой, как мечта, С хрустящим шелестом листов под рукой, Краской свежей — словно утро без сна, И тайной страницы, что скрыта такой. Ещё не написано, тихо, бело, Но взгляд твой предвестник особенных строк. Словно трепет надежды — начало тепла, Разворачивая разум в безмолвный поток. Хочу читать медленно, не спеша, Смакуя каждое слово, как тайное снадобье. В тебя погружаясь, не зная конца— Ты книга моя, где живу я и направлюсь.