Бывает, счастье просится с мороза — Не в блеске звёзд, а в рыжей шёрстке пса. А ты ему: «Поешь — и в путь, не поздно». И дверь закрыл. И не узнал в глаза. Но снова скрип. И нос в проёме узком. И хвост метёт метель с твоих сапог. Она скулит — так счастью в сердце тесно, Что удержать его никто б не смог. Ты строил планы. У неё — другие: Спать у дверей и ждать твоих шагов. И дни, что прежде тянулись пустыми, Вдруг стали жизнью — без больших-то слов. Потом поймёшь, погладив шерсть густую, Когда она уткнётся носом в грудь: Ты думал — греешь душу меховую, А это счастье грело. Просто будь.