Родные далеко. А близкие — в окопах, Где землю роют, словно ищут дом. И пятый год война идёт по стропам Над нами — не кончаясь даже сном. Страшнее взрывов — думать: что же дальше? Застолий не дождаться. Стол затих. И мы теперь становимся всё старше На столько лет, скольких недостаёт родных.