Пока горит огонь, мы путаем с вселенной тот тесный круг, который он обвёл. Но тьма стирает стены постепенно — и разум слышит в шорохе глагол. Не всякий голос — весть. Не всякий случай — узор судьбы, проступивший сквозь ткань. Порой страшнее бездны неминучей — не населять её, куда ни глянь. Не боль мудрит. Не всякая утрата снимает пелену с усталых глаз. Но рушится привычная ограда — и видно то, что ограждало нас. Свобода — не ответ, добытый с боем, не свет, навек избавивший от тьмы, а мужество не лгать перед собою, когда не знаем даже — где же мы.