Unter'm weiten Wiedendach, wo Sascha nächtlich wacht, fliegt ein Telefon im Takt, verwebt mit langen Stunden zart. Ein romantisches Geplänkel, durchs stille Dach gehaucht, doch Mücken, klein und frech, stechen wild, kaum fauch'. Der Mond lacht silbern sacht, trotz Piks' und Sturm von Mücken, in Gedankenwelt versunken, mag Sascha diese Stunden.