In weiter Ferne, ein weites Feld, umhüllt in rot, wie Himmel zählt. Eine Frau aus Wolle, sanft und weich, ihr Rücken, stark, doch Herz nicht gleich. Der Wind, er flüstert Melodien, von alten Tagen, die verglühen. Ein Hauch von Trauer, zart und fein, das Herz, es sehnt sich, will allein. Mediterran die Weite schweigt, wo still die Melancholie verweilt. Die rote Wolle, warm im Licht, umarmt den Schatten, doch sieht ihn nicht.