Ein schwacher Verstand, ein Mikroskopglas, vergrößert das Staubkorn, als wär's der Maß. Sieht jeden Splitter, die kleinliche Welt, doch der Berg, der davorsteht, bleibt unerhellt. Er tastet die Schatten, ein Regentropf-Spiel, lässt Wahrheiten gleiten, wie Sand durch das Ziel. Oh sieh, wie er drängt auf das Winzige nur, und verliert sich im Formen der beengten Spur. So bleibt ihm verborgen, was wirklich zählt, das Panorama der Weite, das er verfehlt. Ein Geist, der im kleinen Kreis sich hebt, will niemals erkennen, was wirklich lebt.