In Vaters Händen ruhte die Logik schwer, genäht aus Fäden der Arbeit, die er vererbt, doch des Sohnes Geist blieb davon unbelehrbar leer, denn sein Herz für Regeln war nie gewärmt. Mit schnellen Händen, wie ein Eichhörnchen zart, las er Kartoffeln, flink und klug geschätzt, die Finger, gelenkig, der Boden hart, diese Kunst, die im Schweigen wächst. Doch im reifen Herbst, wenn Äpfel fall'n, hat er den Instinkt, sie aufzuklauben, sein Herz, nun sanft, hört den Äpfel Ruf erschall'n, wo einst die rebellische Seele zweifelte, kann er nun glauben.