Auf dem Teller ruht der Schrecken, Der Koch beschwört die Tücken, Ein Mahl aus Pillen, wie sie schmecken, In Löffeln, die kein Herz erwecken. Gemischt mit Spritzen, nadelgleich, Speisen, bitter, schwer und bleich, Ein Gabelstich, die Dosis reicht, Verwirrt das Herz, das langsam weicht. Doch in der Suppe schwimmt die Frage, Wo bleibt der Genuss, in der persönlichen Plage? In Schatten tanzen Reste von Sympathie, Beim Essen wird’s medizinisch, unappetitlich nie.