Auf Jakobs Pfad, der endlos weht, Zieh' ich in die Ferne, Reisen, die die Seele näht, Erinnerung, die gerne. Im Fotobuch, noch nicht vollbracht, Ruht das Geschenk der Zeit, Geschichten, die man täglich macht, In Bildern sacht bereit. Noch fehlt der letzte feine Schliff, Doch trägt's die Kraft der Schritte, Ein Werk, das reift, wie tief ein Riff, Voller Herz und Mitte.