Im Winterwald, die Nadeln klirren, Ein Wichtel strickt mit frohem Sinn, Die Maschen tanzen, Hände schwirren, Ein Schal entsteht in Farbenpracht, gesponnen aus des Herzens Kraft. Die Tante wundert sich am Morgen, Ein warmer Gruß, ein Rätsel hier, Wer mag an sie so lieblich denken, Die Nichte, Tochter der Schwester zart, Die Liebe webt in froher Art. In dieser Zeit, da Herzen sprechen, Bleibt manches Wort als Hauch versteckt, Im Streben, kleine Freude zu wecken, Gebt acht, wer euch die Gaben schenkt. Der Wichtel lächelt ungesehen, Ein Held des kleinen Wichtelwesens.