Ein Dolchstoß tief im Brustkorb; der Verrat trägt kein Visier. Das Blut schreibt rote Zeichen auf den kalten Stein. Doch Maximus erhebt sich: Nicht der Tod gebietet hier, solang sein Wille brennt, wird er kein Schatten sein. Er hält die Wunde schweigend wie ein letztes, dunkles Tor. Die Knie versagen fast — er zwingt sie doch zum Stehen. Und aus der Brust, die man durchbohrte, bricht ein Atem vor, als könnte selbst der Sturm an diesem Mann verwehen.