Die Bodentom stolpert allein durch den Rauch. Fern schlägt Metall an den Rippen der Nacht. Wir waren mal Feuer. Jetzt sind wir Verbrauch. Ich sprech dir ins Ohr, bis die Stimme verkracht. Dann kriecht dieser Halbtakt, zäh, knietief im Teer, Fuzzbass schiebt die Wände, Gitarren stehn schief. Jeder Schlag zieht die alte Fabrik hinterher, wo dein Lachen im rostigen Treppenhaus schlief. Rückkopplung wächst. Reißt ab. Nur ein Draht singt dünn durch die Halle. Ich warte. Ich knurr. Dein Name schmeckt bitter nach Heimweg und Nacht. Ich wollte nach Hause. Ich fand seine Spur. JETZT FALLEN WIR EIN — MIT DEM GANZEN GEWICHT. DER BODEN GIBT NACH. DEINE STIMME NOCH NICHT.