Wenn ich die Liebe bin, nach der du rufst, die Sonne hinter deinen Herzenswänden, warum liegt Nacht in meiner Brust, warum erfriert das Licht in meinen Händen? Wenn keiner mich erreicht, weil ich so hoch als hellster Stern an deinem Himmel stehe, warum bin ich ein schwarzes Loch, sobald ich nicht durch deine Augen sehe? Zerbricht dein Herz, heißt es Tragödie. Zerbricht das meine, hab ich mich geirrt. Ich nannte Liebe, was von mir verblieb, wenn ich zu deinem Trost zur Lüge wird. Du willst mein Blut — ich schulde dir die Wahrheit: Auch meine Wunde ist kein Liebesbrief. Ich will nicht länger für uns beide brennen, bis nichts mehr lebt, das deinen Namen rief. Was morgen kommt, liegt jenseits unsrer Hände. Doch heute wähl ich, was mich leben lässt: Nicht jede Nacht verlangt nach einem Ende. Ich halte mich, nicht nur die Liebe, fest.