En la llanura vasta y callada, se alza el brillo del bravo doncel, con rostro noble y alma encantada, Don Quijote, el hidalgo fiel. Bajo el sol dorado de La Mancha, gigantes se alzan en su visión, con aspas que al viento se agachan, son molinos, no su imaginación. Sigue el eco de su noble lanza, con un corcel fiel a su misión, en la locura se halla la danza, de un caballero y su razón. Sancho, testigo del hora incierta, mira al cielo y sabe rezar, con la jofaina siempre alerta, protege al loco en su viaje astral. El viento canta en dulce delirio, con furia ataca al hidalgo fiel, en su bravura no hay un respiro, gira la rueda de su anhelo aquel. Sangra la tierra con cada embate, su armadura brilla bajo el sol, cada caída evoca el combate, de los ensueños con su arrebol. Mas en su alma late un secreto, quijotesco amor por la verdad, en la derrota hay un amuleto: la esperanza nunca se vencerá. Así, entre sombras y vientos de antaño, la figura del loco vivirá, en nuestro espíritu y en el Flandes extraño, un sueño eterno se quedará.