En la sombra de un nombre sin piedad, músicos aguardan su verdad incierta, acordes de promesas nunca abiertas, y un eco de entuertos en la ciudad. Rifas se acunan en sueños perdidos, premios olvidados por quien engaña, y la gente espera con poca maña, caen en tus cuentos, risas y olvidos. Ochenta mil voces buscan su giro, en redes resuena el eco de deudas, el arte no come de falsas ludias, la imagen del logo espera su tiro. Quizás en idiomas ajenos arduos, pagues las promesas de lo aberrante, mas la deuda suma y sigue delante, pagarás al fin, esos cerros pardos.