En el aula donde el sol se asoma, las palabras danzan con luz primera, semillas de saber, cada idioma, nacen susurrantes en primavera. Dibujos en papel, sueños que trazan, ortografía transforma ilusión, los rostros curiosos son de esa raza que busca en el verso su corazón. Los libros se abren como ventanas, versos infinitos en construcción, lenguaje que al viento presta sus ganas, la magia en el aula es revolución. Un acto cotidiano, un lenguaje, la pizarra blanca como un portal, conjugamos sueños cual oleaje, cada lección es un punto cardinal. Risas que florecen bajo el eco, diálogos que en el aire se dibujan, en cada mirada, un universo, las respuestas en sus almas se buscan. Ser profesor es ser jardinero de tierras fértiles, mentes en flor, cultivar letras es el sendero, donde se aprende a vivir con amor. La magia persiste en lo sencillo, enjambre de voces, silencio sutil, que en cada jornada da su brillo, en cada palabra, un mundo febril. Así, en el aula se siente el alma, latir de estrofas, de vidas motor, en cada palabra escrita se embalsama, un profesor, el faro del amor.