En el sopor del verso repetido, me encuentro náufrago sin norte, tanta tinta ha caído, buscando el arte que me soporte. Las ideas danzan sin cesar, como hojas al viento inquieto, pero el cansancio empieza a pesar, y mi pluma pide un boleto. De tanto escribir, se gasta el alma, en las rimas y métricas fieles, quiebro al mundo su fragil calma, buscando sueños en papeles. Inventen algo que asombre al sol, clamor del alma ya desgastada, quebrando patrones con resplandor, que la poesía sea renovada. Diferentes grupos, vibrantes metas, aguardan la chispa nunca vista, adonde mis estrofas incompletas, rompan con viejas aristas. Así espero, en mi vigilia, agote el tedio de escribir sin fin, y entre versos, una maravilla, resurja fresca, un nuevo jardín.