Una rosa yace en el suelo, desposeída de su esplendor, su tallo roto, grita al cielo, un lamento en el sopor. Un paso firme, negro y frío, da fin a su caricia leve, deshace pétalos en duelo, con su sombra oscura y breve. Rojo ardiente en la tristeza, desafío en la ceniza, un susurro ahogado implora, por el viento que agoniza. La ternura bajo escombros, permanece y se rebela, la belleza vuelta ausencia, no se rinde ante la pena. Pero aún perfuma la herida, con el eco de su esencia, aún tiñe el viento con quejas, de su amor y resistencia. Porque aunque el peso la doblegue, la tierra sienta su desvelo, su alma nunca se olvida, ni su tristeza en el suelo. Vida rota, su aliento herido, sigue el rastro del silencio, y encuentra en todo su latido, la eternidad en su presencia. La memoria de su fragancia, se renueva en cada luna, es la historia de la rosa, aunque su voz quede en bruma.