En el trono de sombras, la Muerte se sienta, con pluma de niebla y un libro en su faz, sus dedos de mármol la tinta lamentan, mientras la noche le implora quizás. Los versos dormidos entre hojas marchitas, susurran secretos de un tiempo espectral, ecos de almas, de risas extintas, perdidas en brisas de un frío mortal. Torres de libros al filo del llanto, pesan sus lomos con polvo y dolor, relatos sellados con sangre y encanto, crónicas tristes de un mundo sin sol. Su guadaña brilla con brillo apagado, custodia silente de un juicio final, cada palabra un destino sellado, cada capítulo, un sueño infernal. Las letras se arrastran como sombras vivas, gritan de pena su eterno existir, pues saben que nunca tendrán despedida, presas del tiempo que obliga a morir. La Muerte sonríe, mas nadie lo nota, pues su rostro es nada, vacío sin fin, y sigue escribiendo con pulso de roca, tejiendo las tramas del último abril. Y cuando el alba despierte en su trono, cerrará su libro con fúnebre honor, pues sabe que siempre habrá otro otoño, otra historia que llore su horror.