En tierras donde el sol se oculta, tras velos de incienso y eternidad, duermen los templos de piedra oculta, susurrando secretos de oscuridad. Cenizas caen como lluvia antigua sobre estatuas de ojos sin mirar, y en la penumbra, la luna mendiga el eco de un rito por comenzar. Bajo montañas de sangre y oro, la reina de mármol aún respira, su corona tejida en el llanto de los dioses que el tiempo retira. Sacerdotes sin rostro, en fila eterna, cantan versos en lengua olvidada, y el viento, en su danza cavernaria, lleva lamentos de almas selladas. Oh país de misterios sin nombre, tu historia se escribe con sombra y dolor, y quien te evoca en tinta y en bronce, despierta un conjuro, un antiguo rumor. Por sendas de noches sin horizonte, donde el silencio es guardián del saber, tu esencia perdura, intacta y distante, como un sueño que nadie volverá a ver.