En la mudez del mármol y la bruma, florecen rosas de noche y desvelo, blancas de un grito que nunca se esfuma, negras del eco que duerme en el suelo. Sus pétalos guardan secretos marchitos, cantan silencios de almas caídas, un coro de sombras, de amores malditos, y lágrimas viejas, eternas, vencidas. La soledad, como un manto sin nombre, cose mis días de hilos de espanto, susurra al oído mi rostro de hombre y siembra en mis ojos cenizas y llanto. Oh triste jardín, en tu duelo respiro, bebo la savia del dolor infinito, mi alma cansada, sin fe ni retiro, se duerme en tu abrazo, callado y bendito. ¿Quién llorará por el que ya no llora? ¿Quién guardará su último suspiro? Sólo las rosas, en la noche que devora, cuidarán mi vacío como único giro. Así, entre espinas, me rindo al olvido, mi sangre es perfume de lirios rotos, en la danza oscura me hallo perdido, entre rosas de muerte y sueños remotos.