No sé si en tu mano nace el verso, si la poesía es tu arte brillante, mas eres el poema caminante, un susurro en el tiempo diverso. Cada tic del reloj, tu palabra, sílabas eternas al compás, tus gestos, Bécquer, en un tenaz soneto, Neruda que la faz labra. El aire mismo que te acaricia nace de un violín en primavera, palabras exactas, una milicia que tu risa dulce reverbera. Eres luz sobre la línea del ser, deseo que en crónicas grita, armonía que eternamente se repita. En tu mirada, mi anhelo al amanecer.