En tu voz, Marcia, la madrugada despierta, no como un telón que cae solemne, sino como una ventana abierta donde se cuela el aroma del café, y la primera palabra, indómita, se vierte. Tus versos jamás se amoldan a rimas, como calles cuarteadas tras la tormenta, y al leerlos, vacilamos en sus beatas simas, donde charcos reflejan ecos de espejismos: la ciudad, tu sombra, en cada grieta. Cuando cantas, el oído no basta, se entrega el pecho entero, como rito, porque tu voz no acaricia: desbarata, despoja del mundo el velo oculto, revelando la luz en un giro fortuito. Has forjado del poema una canción, y de la canción, un cálido refugio; ni letra inerte ni sutil murmuración, sino latido tenaz que en su crescencio nos invita a recordar que aquí existimos. Así, Marcia, este homenaje recibe: no como estatua, ni como eco heroico, sino como la mujer que escribe y vive con la misma sangre que nos inflama, silueta de silencio que invita a oírla.