¡Oh, forma del misterio! Quien pulsa, sin romper el alma en mil duendes de luz, esa cuerda del sersin que traza y deslumbra fragmentos de estrella en un canto de azur. ¿Quién mide la sombra del ciego infinito, que envuelve en su velo la fúlgida sien, dejando cautivo en el lodo del siglo el eco dorado de un mundo de ayer? Es vida un collar de amatistas vibrando en el cuello de un dios que no puede callar; somos notas perdidas en brumas flotando, espuma que danza en un mar secular. ¿No sientes la escala que en el pecho canta? Es el arpa de un bardo, ajeno al dolor, un trino de sombras que en sueños se atasca, que vibra en el cáliz de una inmensa flor. ¡Oh, musa de cuarzo! ¡Oh, horror que nos ciega! En el coro del ser, el yo es un destello fugaz, una rima de sangre que el cosmos entrega, buscando en el silencio su voz sin disfraz.